L’hiver enveloppait Monaco d’un voile doux, ses rues scintillantes décorées de guirlandes lumineuses et ses yachts illuminés dans le port Hercule. Au palais princier, Lydie Moreau, 28 ans, se tenait dans leur suite privée, une pièce autrefois austère, désormais chaleureuse avec des toiles marines, des jouets de Naël, et des photos de leur vie à Beausoleil. Enceinte de sept mois, son ventre rond tendait une robe en laine bleu nuit, et ses lunettes de soleil, inutiles dans la lumière tamisée, reposaient sur une table. À ses pieds, Naël, 5 ans, feuilletait un livre d’images, son dinosaure en peluche à ses côtés. Lydie, triant une boîte de lettres jaunies écrites par Julien, le père défunt de Naël, sentait une mélancolie l’envahir. Ces lettres, découvertes chez sa tante Élise, étaient un pont
