La suite nuptiale du palais princier, nichée au cœur d’une aile privée, était un sanctuaire de luxe et de silence. Ses murs tendus de soie ivoire, ses meubles en acajou sculpté, et son lit king-size drapé de lin blanc évoquaient une opulence intemporelle, tandis qu’une baie vitrée offrait une vue sur la Méditerranée, où les vagues scintillaient sous un ciel sans étoiles. À minuit, après la réception somptueuse qui avait suivi leur mariage dans la cathédrale de Monaco, Lydie Moreau, 27 ans, se tenait au centre de la pièce, sa robe de mariée soigneusement rangée, remplacée par un pyjama en coton gris. Elle fixait le lit, un mélange d’épuisement et d’appréhension lui nouant l’estomac. Ce soir, conformément au contrat, rien ne se passerait. Mais l’idée de partager cet espace avec Alexandre, mê
