Totale impro

Chapitre 5

Chapitre Cinq

Plusieurs choses se passent en même temps.

Mon cou et mes oreilles s’enflamment, et j’ai le sentiment que mon visage est plus rouge que le drapeau soviétique. Comme sur pilote automatique, j’éteins ma culotte vibrante et laisse tomber tout ce que je tenais dans la main gauche. En même temps, je retire ma main de mon pantalon et essuie mes doigts sur ma chemise. Parce que je suis quelqu’un de très distingué.

Le chocolat dans les yeux du Russe n’est pas aussi fondu que d’habitude. Il est solidifié de stupeur tandis qu’il me regarde.

— Qui êtes-vous et qu’est-ce que vous êtes en train de faire ?

Sa voix grave à l’accent d’Europe de l’Est est si sexy que j’atteins presque mon o*****e interrompu. Mais non. Parce que malgré ma stupéfaction, je réalise à quel point la situation est horrible.

Mon cœur danse un ballet compliqué dans ma poitrine tandis que je m’exclame :

— Ce n’est pas ce que vous croyez.

Il plisse les yeux.

— Alors vous n’aviez pas la main dans votre pantalon ?

Il jette un regard au string tombé au sol.

— Et vous n’étiez pas en train de renifler ma ceinture de danse ?

J’essuie une perle de sueur sur mon front – une erreur, parce que je sens l’odeur du sexe sur mes doigts.

— Je veux dire… je ne suis pas une harceleuse cinglée.

Est-ce un amusement sombre que je lis dans ses yeux ?

— Alors vous ne vous êtes pas introduite dans mon vestiaire par effraction ? Et vous ne vous êtes pas masturbée avec ma ceinture de danse ?

J’ai le tournis – ce qui devrait permettre au sol de m’engloutir plus facilement.

Mais non.

Je suis toujours là.

Je déglutis pour ravaler l’énorme boule dans ma gorge et réessaie :

— Je suis entrée par effraction, c’est vrai, mais j’avais une bonne raison.

Un sourire étire ses lèvres.

— J’adorerais l’entendre.

Putois. Il a senti que je bluffais. Qu’est-ce que je fais, maintenant ? Mes pensées sont trop embrouillées pour me permettre de trouver un bon mensonge, ou même un mauvais, d’ailleurs. Si seulement j’avais Gia dans mon oreillette, à cet instant. Elle saurait quoi dire, elle. Mentir fait partie du métier, pour les magiciens, alors elle est très douée pour ça, à moins qu’elle soit devenue magicienne parce que…

Une seconde. Penser à Gia m’a donné une idée, et juste à temps. Le Russe a l’air à deux doigts d’appeler la sécurité.

— C’était un pari, lâché-je.

Son sourire s’évapore.

— Un pari ?

— Ouais, acquiescé-je, à bout de souffle. Ce sont mes sœurs qui m’ont poussée à faire ça.

Eh, elles auraient très bien pu le faire – quand on était plus jeunes, en tout cas. Gia était particulièrement diabolique, avec ce genre de trucs. Une nuit, elle a plongé mes doigts dans de l’eau chaude pour tester la légende urbaine selon laquelle ça nous faisait mouiller notre lit… et elle s’est révélée avérée. Et puis, devoir une faveur à Gia revenait souvent à se retrouver dans une situation à peu près aussi humiliante que celle dans laquelle je me trouve en ce moment.

— Vos sœurs ? répète-t-il, son regard passant de moi à son string. De sororité, ou biologiques ?

Les meilleurs mensonges sont ceux inspirés de la vérité, alors même si j’ai envie qu’il me croie assez jeune et branchée pour faire partie d’une sororité, je lui réponds qu’il s’agit de la deuxième option, avant d’ajouter :

— J’éprouve une aversion pour la plupart des odeurs, alors elles ont cru drôle de m’obliger à me tripoter tout en reniflant votre string.

Voilà. Maintenant que je l’ai dit à voix haute, ça me paraît même un peu plus crédible que la vérité.

Il fronce les sourcils.

— C’est une ceinture de danse, pas un string.

— Oui, bien sûr, une ceinture de danse, corrigé-je.

Il n’y a pas une grande différence, mais je ne suis pas en position de couper les cheveux en quatre.

Il incline la tête.

— Vous affirmez qu’on vous a obligée à faire ça ?

Je hoche la tête.

— Parce que vous étiez censée détester ?

Je hoche à nouveau la tête, de manière moins assurée.

Son sourire réapparaît, et il est trop sexy pour ma santé mentale.

— Vous ne ressembliez pas et n’émettiez pas les sons de quelqu’un qui n’aime pas ce qu’il est en train de faire.

Des sons ?

Alors il m’a entendue ?

Je me lève, les jambes flageolantes.

— Je ferais mieux de partir.

— Pas si vite, rétorque-t-il en avançant vers moi.

Oh merde. S’apprête-t-il à m’étrangler ? Ou m’embrasser ? Je sens cet o*****e jamais atteint me chatouiller quand j’imagine le second scénario.

En une seconde, il a envahi mon espace vital. Je ne peux m’empêcher de le sentir – et c’est tout aussi délicieux que le parfum de son string, la seule différence subtile étant que l’odeur est diluée. Je détecte aussi des traces de poire et de patchouli qui m’indiquent qu’il a dû mettre de l’eau de Cologne à un moment donné. Mais ce devait être il y a longtemps, parce que le parfum est si faible que ça me plaît.

Il tend la main comme pour me toucher.

OK. Je suis prête pour ce qui va se passer ensuite.

Je suis peut-être même impatiente – même s’il compte m’étrangler.

À ma grande déception, il tend la main derrière moi.

Je tourne la tête et le vois ouvrir un petit tiroir, dont il tire un téléphone.

Oh. Il a dû revenir pour ça. Son téléphone.

Ça veut dire que je ne vais pas me faire molester ?

Une seconde. Il reste peut-être encore une chance. Il range le téléphone dans sa poche, mais reste près de moi.

Je regarde sa gorge forte et masculine et m’humidifie les lèvres.

Il tend à nouveau la main vers moi.

Oui ! Je veux dire : comment ose-t-il ?

Oh, une seconde. Cette fois encore, il ne me touche pas.

À quoi il joue ?

Il plonge la main dans mon sac et avant que j’aie eu le temps de hurler quelque chose d’indigné, il tient déjà mon portefeuille.

Ma poitrine se contracte.

— Eh. Qu’est-ce que vous…

C’est alors que je comprends. Il en sort mon permis de conduire et le prend en photo avec son téléphone.

Gloups. Maintenant, je suis sûre de lire un amusement sombre dans ses yeux.

Il replace ma pièce d’identité dans son portefeuille.

— Si vous avez l’intention de me tuer et de dévorer mon cadavre, sachez que j’ai une photo de vous dans mon cloud.

Il étudie l’image sur son téléphone en plissant les yeux et demande :

— Vous vous appelez vraiment Lemon Hyman ?

Mon cœur cogne dans mes oreilles.

— Vous vous moquez de mon nom ?

Il laisse retomber mon portefeuille dans mon sac.

— Que feriez-vous si c’était le cas ?

Je redresse le dos.

— Je vous dirais d’aller vous faire foutre.

Il ricane et regarde les doigts qui étaient en moi pas plus d’une minute plus tôt.

— Vous voulez vraiment qu’on parle de foutre ?

Une chaleur me submerge tout le corps – et pas seulement à cause de sa proximité ou de mon embarras. C’est aussi la chaleur de la colère. Du genre qui me pousserait à le b****r de haine, si je pouvais.

— Je peux partir, maintenant ? articulé-je entre mes dents serrées.

— Non, répond-il d’un ton impérieux.

— Non ?

Merde. Envisage-t-il toujours d’appeler la sécurité ?

— Pourquoi ?

Il me tend son téléphone.

— Donnez-moi votre numéro.

Je fais un pas en arrière et me cogne dans la chaise.

— Mon numéro ?

Il arque un sourcil.

— Vous connaissez le mien ?

— N… non, balbutié-je.

À dire vrai, je le connais. Blue me l’a donné. Mais je ne l’appellerai jamais, et si j’admets que je l’ai, ça confirmera sa théorie de la harceleuse cinglée.

D’un geste gracieux, il jette son téléphone dans mes mains tremblantes.

— Dans ce cas, j’ai besoin du vôtre. Tout de suite.

— Pourquoi ? parvins-je à demander tout en entrant mon numéro de téléphone dans ses contacts d’un geste peu assuré, mes pensées tourbillonnant dans ma tête.

Est-ce du chantage ? Va-t-il m’obliger à faire quelque chose ? Quelque chose de coquin ?

Il possède désormais un kompromat à mon encontre, comme on dit dans son pays natal.

C’est mal, si j’espère qu’il me fasse repayer ça en faveurs sexuelles ?

Il me reprend le téléphone des mains.

— On va se retrouver pour dîner demain soir.

Je le dévisage, bouche bée.

— Quoi ?

Il m’étudie de haut en bas, son expression sous-entendant que ce sera peut-être moi, le repas. Ou le dessert.

— On va s’asseoir l’un en face de l’autre à une table. Dans un restaurant. Manger. Et parler.

Il sourit d’un air narquois.

— Ça vous dit quelque chose ?

Je cligne des paupières, hébétée. Mon cerveau a cessé de fonctionner.

— Euh, OK. Un dîner. Peu importe. Je dois y aller, maintenant.

Il s’écarte de mon chemin et fait un geste qui me rappelle l’un de ses pas de danse.

— Passez une bonne soirée.

Je fais un pas, m’attendant à ce qu’il m’attrape et appelle la sécurité.

Il ne fait rien.

Je fais un autre pas. Je ne suis plus qu’à trente centimètres de la porte.

Oui. Je suis peut-être sauvée. Toute cette histoire de dîner n’est pas avant demain et…

— Attendez, ordonne-t-il.

Merde. J’ai parlé trop vite. Je me retourne vers lui avec réticence.

— Quoi ?

— Tenez, un souvenir.

Il se penche pour récupérer sa ceinture de danse.

Je le regarde, sans voix.

Quand il ramasse le vêtement aux allures de string, la télécommande contrôlant ma culotte vibrante tombe au sol en claquant.

Il marmonne quelque chose en russe et la ramasse aussi. Puis il se redresse et me regarde en fronçant les sourcils.

— C’est à vous ?

Je résiste à l’envie de me précipiter vers lui pour arracher la télécommande à ses doigts forts.

— Non. Je ne sais pas ce que c’est.

— Bizarre.

Il appuie sur « on ».

— On dirait un genre de gadget.

Oh merde.

Ma culotte se met à vibrer.