Totale impro

Chapitre 4

Chapitre Quatre

Sainte Marie, mère de toutes les phéromones.

C’était une énorme erreur.

Musqué et délicieux dans le genre masculin, cet arôme extrêmement excitant a l’effet opposé de ce que j’espérais et ce à quoi je m’attendais.

Le Russe pourrait mettre cette odeur en bouteille et gagner une fortune.

Bon sang. L’opération TG est un vrai flop. Au lieu de me le sortir de la tête, je n’ai fait que l’y enfoncer si profondément que c’est un miracle que mes oreilles ne se bouchent pas.

Oh, et ce fétiche que j’affirmais ne pas avoir – je viens peut-être de le développer, en ce qui concerne les sous-vêtements de cet homme, en tout cas.

Pourquoi moi, Univers ? C’est déjà assez dur de ne pouvoir envisager de relation réaliste à cause de mon sens de l’odorat surdéveloppé. Pourquoi faut-il qu’un homme que je ne pourrai jamais avoir sente aussi divinement bon ?

Je m’oblige à écarter la ceinture de danse de mon nez. Aussitôt, cette odeur me manque. Et puis, c’est peut-être dû à mon o*****e interrompu pendant la performance, mais je suis plus excitée qu’un bonobo adolescent.

Hum. Je porte mon sous-vêtement s*x-toy, après tout… et j’ai ce délicieux string à ma merci… plus important encore, la vie vient de me tendre un nouveau citron, sous la forme de l’odeur divine du Russe, alors le moins que je puisse faire, c’est de le transformer en une limonade orgasmique – comme le veut ma devise.

Oh, et ça pourrait aussi me servir d’inspiration pour mon blog.

En fait, je le dois à moi-même et à ceux qui me suivent.

Voilà. C’est décidé. Avant de me dégonfler, je verrouille la porte, pose les fesses sur la chaise et allume ma culotte vibrante.

Oh, waouh.

C’est incroyable – et la seule façon de rendre ça encore meilleur, c’est en visualisant les jambes puissantes du Russe, chaque muscle fléchissant quand il bondit en travers de la scène. Je hume une nouvelle fois les sous-vêtements aphrodisiaques.

Putois. C’est plus agréable que tout ce que j’ai pu connaître ces dernières années, et pas seulement grâce au string. Ce doit être à cause de l’aspect coquin de cette situation. Après tout, je suis en train de me m*******r pendant une entrée par effraction. Non, disons plutôt que je fais de la spéléologie pendant un cambriolage. Parce que de qui je me moque ? Quand j’aurai terminé, je compte bien voler cette ceinture de danse.

Spontanément, l’image de la bouche du Russe posée sur mon c******s me vient à l’esprit. Il pince ses lèvres si léchables et l’aspire en accord avec les vibrations que je ressens.

Oooh. Sympa. J’accélère la vitesse des vibrations et ferme les yeux.

Ouais. Comme ça.

Aspire-moi encore.

Encore un peu.

Oui.

Non.

Bon sang.

Pour une raison que j’ignore, l’o*****e demeure hors de portée, peut-être parce que le vrai Artjoms Skulme n’est ici qu’en esprit, contrairement à pendant la performance. J’accélère un peu plus la vitesse.

Le gadget ronronne plus fort et l’horizon orgasmique se rapproche tellement que je ne peux m’empêcher de gémir – mais je parviens à le faire à faible volume, au cas où un agent de nettoyage passerait devant la porte du vestiaire.

Une minute plus tard, l’o*****e ne vient toujours pas.

Je hume une autre dose d’odeur magique et visualise la langue du Russe sur mon sexe.

C’est super, ne vous méprenez pas, mais ça ne suffit pas. Je crois que ce qui m’empêche d’atteindre ma destination, c’est ce vide qui me tenaille et que je meurs d’envie de remplir. Plus spécifiquement, j’ai envie de le remplir avec M. Big, puisque c’est ce que mon nez a senti. Malheureusement, tout ce que j’ai à ma disposition à cet instant, ce sont mes doigts. Je place la télécommande dans ma main gauche avec le string pour libérer mes doigts de la main droite.

Faisant comme si c’était ceux du Russe, je lèche et s**e mon index et mon majeur, avant de glisser la main dans ma culotte toujours en train de vibrer et de localiser ma fente.

Meeerde.

C’est exactement ce que m’a prescrit le docteur des masturbations. Maintenant que j’ai trouvé cette sensation de plénitude, l’o*****e jaillit à la vitesse du son.

Sans parler des images. Oh, les images… Le Russe me pilonne, fort, son pelvis accomplissant des choses dont seul un danseur de ballet est capable.

Un autre gémissement s’échappe de mes lèvres, peut-être un chouïa trop fort. Oups. J’étouffe le prochain avec la ceinture de danse.

Une seconde.

Ne viens-je pas d’entendre un cliquetis ?

Non. Ce devait être le son de ma mâchoire se crispant pour retenir un autre cri.

J’y suis presque. Encore quelques secondes de plus. Je hume de grandes bouffées du string, inhalant l’arôme excitant comme si j’étais sous l’eau et que c’était mon oxygène.

J’y suis presque.

Si près.

Encore un tout petit peu…

Le son est indéniable, cette fois.

Les gonds de la porte du vestiaire grincent.

J’ouvre les yeux.

Avant que j’aie pu retirer mes doigts de mon sexe et créer un peu de distance entre la ceinture de danse et mon nez, un homme entre dans la salle de vestiaire.

Un homme qui joue le rôle principal dans tous mes fantasmes récents.

Le Russe en personne.