IMme de Courbarols, assise près du lit de son fils, regardait l’enfant qui dormait.
Cyrille ne s’était pas remis d’une maladie qui, trois mois auparavant – à l’époque de la disparition de Manon – avait déjà retenu près de lui sa mère mortellement inquiète.
Il traînait, pâle, chétif plus que jamais. Rarement, un sourire venait à ses petites lèvres blêmes, et ses beaux yeux bleus, trop sérieux pour ses neuf ans, étaient sans cesse songeurs, avec une expression lointaine qui faisait dire aux domestiques :
– M. Cyrille voit déjà le paradis, où il ira bientôt.
Depuis quelques jours, sa faiblesse augmentait, et le médecin ordonnait de le tenir au lit. Il restait là, somnolent, et, dès qu’il soulevait les paupières, cherchait des yeux sa mère.
Le médecin avait dit à Mme de Courbarols :
– Il
