Jean sort de la librairie abasourdi. Il reprend sa voiture et gagne le parking du centre hospitalier. Les nuages sont poussés par un méchant vent. Il patiente plusieurs heures, Marie tarde. Cette femme a sauvé ce qu’elle a pu du passé, des savoirs, des pratiques, des usages. Dans le silence de l’étude, dans la fréquentation assidue d’un domaine éteint, dans la méditation quotidienne, elle a arrimé des images et des noms pour les opposer non à la roue qui tourne, mais à celle qui oublie. Et pour cela, elle a écouté une femme de la campagne, entre autrefois et présent, Antonia. Jean aperçoit Marie qui se courbe contre le vent, il sort, l’interroge. Elle n’a rien. Il insiste. « Jean, j’ai encore des années à vivre, sauf accident, ils me l’ont certifié. »
Alors sur ce parking battu par le ven
