Oscura Possessione

Sasha Il sudore si appiccica alla mia pelle, tracciando sentieri salati tra le scapole mentre mi infilo nell'ombra del club. I bassi vibrano sotto i miei piedi nudi, risalgono lungo le gambe come una carezza elettrica. Non ho niente addosso se non questo vestito strappato, incollato al corpo dal sudore e da qualcosa di più viscoso — il sangue secco di una lotta finita male. Le mie costole ricordano la loro presenza a ogni respiro, ma stringo i denti. Qui, all'Eclipse, nessuno fa domande. Non con le luci stroboscopiche che tagliano i volti in schegge di carne e ombra, non con l'odore acre dell'alcol mescolato al testosterone e al profumo economico. Mi infilo tra i corpi, i miei fianchi ondeggiano suo malgrado al ritmo sordo della musica. Non è calcolato. È più vecchio di così. Più animale. Le mie dita sfiorano il bancone d'acciaio freddo, cercando un appoggio, una ragione per non crollare. Il barista — un tipo con le braccia coperte di tatuaggi da carcere — mi lancia un'occhiata di sottecchi. Vede i lividi che fioriscono sulla mia clavicola, il gonfiore del mio labbro spaccato. Non dice niente. Spinge solo un bicchiere verso di me, ambrato e bruciante. Lo bevo d'un fiato, sentendo il whisky bruciarmi la gola come una benedizione. Poi mi giro verso la pista. E ballo. Non come le altre. Non come quelle ragazze che si dimenano a ritmo, cercando sguardi, mani sui fianchi, banconote infilate nei tanga. No. Io mi muovo come se avessi il diavolo alle calcagna. Come se ogni rotazione dei miei fianchi fosse un insulto, ogni inarcamento della schiena una provocazione. I miei capelli — neri, spessi, arruffati — volano intorno a me, attaccandosi alla nuca in ciocche umide. Il vestito, quel brandello di seta rossa che un tempo era un abito, si solleva a ogni movimento, lasciando intravedere la curva delle mie natiche, la pelle pallida delle mie cosce. Sento gli occhi su di me. Decine. Ma non mi importa. Finché non lo sento, lui. Un brivido che non ha niente a che vedere con il condizionatore rotto. Una pressione, come una mano invisibile che si chiude intorno alla mia gola. Rallento, giusto abbastanza per gettare uno sguardo oltre la spalla. E lo vedo. Seduto in una alcova rialzata, a metà nascosta da tende di velluto nero. Volkov. Il Volkov. Non c'è bisogno di chiedermi chi sia — il suo nome circola nei sussurri del club come una maledizione o una preghiera. Il padrone. L'uomo che possiede questo buco di topi e tutto ciò che vi si muove. Alto. Largo. Una corporatura da pugile slavo, ma con un'eleganza che tradisce qualcos'altro — qualcosa di più pericoloso della brutezza. I suoi capelli sono tagliati corti, quasi rasati sui lati, più lunghi sulla sommità, argentei alle tempie. La sua mascella potrebbe tagliare il vetro. E i suoi occhi… Cazzo, i suoi occhi. Di un grigio così pallido da sembrare quasi bianchi. Come il ghiaccio sul punto di spezzarsi. Sono fissi su di me. Non sui miei seni, non sull'inguine che il mio vestito lascia intuire quando giro. No. Su di me. Come se vedesse attraverso la carne, le ossa, fino a quella cosa dentro di me che ringhia, che si rifiuta di sottomettersi. Distolgo lo sguardo. O ci provo. Ma il mio corpo, traditore, si inarca un po' di più. Le mie dita scivolano lungo i fianchi, risalgono verso le costole indolenzite, sfiorano il bordo dei miei seni. Li sento pesanti, sensibili, come se ogni terminazione nervosa fosse a nudo. La musica pulsa tra le mie gambe, e stringo le cosce, giusto abbastanza per sentire il calore umido che vi si accumula. Non dovrei. Non qui. Non ora. Non con lui che mi guarda come se fossi già sua. Eppure, lo faccio. Ballo per lui. Sasha I miei fianchi rotolano in cerchi lenti, ipnotici. Alzo le braccia sopra la testa, lasciando che il vestito scivoli ancora più in basso sulle mie spalle, rivelando la curva della mia colonna vertebrale, la fossetta appena sopra il mio sedere. Le mie dita si aggrappano ai miei capelli, tirano giusto abbastanza perché la mia testa si rovesci all'indietro, esponendo la mia gola. Rido. Un suono rauco, spezzato, che non ha niente di divertito. È una sfida. E lui la raccoglie. Lo vedo sporgersi in avanti, i gomiti sulle ginocchia, le dita strette intorno a un bicchiere di vodka pura. Non beve. Mi osserva. Come un predatore che ha individuato la preda e assapora l'attimo prima del banchetto. Le sue labbra — sottili, pallide — si incurvano in qualcosa che non è del tutto un sorriso. Piuttosto una promessa. Poi alza una mano. Un gesto minuscolo. Appena un fremito delle dita. E come per magia, due dei suoi gorilla — tipi in abito nero, volti di pietra — si materializzano ai miei fianchi. Uno di loro posa una mano sul mio braccio. Non brutalmente. Solo... inevitabile. — Signorina. Il signor Volkov vi invita in privato. Potrei rifiutare. Dovrei rifiutare. Fuggire. Scomparire nel bagno, trovare un'uscita di sicurezza, fondermi nella notte. Ma qualcosa in me — qualcosa di storto, di affamato — mi fa sorridere. — Perché dovrei farlo?