XXII
C’était un taudis de deux pièces au fond d’une arrière-cour. La porte s’ouvrit sans que Morand eût besoin de frapper.
— Je vous attendais.
Elle s’était maquillée et n’en était que plus repoussante. Trop de laque bon marché plaquait et poissait ses cheveux roux, mal coupés.
— C’est à la découpe en abattoir que tu as appris à décapiter et à éviscérer ? dit seulement Morand.
— Bien avant. À la ferme. À 12 ans, j’immobilisais le cochon entre mes cuisses pour l’égorger net.
Son rimmel, trop épais, craquelait et lui faisait des grumeaux sur les cils.
— Tu ne l’endormais pas avec du pentobarbital ?
— Le cochon, ça grouine, ça veut sautiller, mais ça ne rue pas. Le pentobarbital, c’est pour le veau ou le bouc.
Son fond de teint peluchait sur son visage et glissait par morceaux sur la
