I
Dans la quiétude de l’appartement, la sonnerie du téléphone vrilla le silence. Comme si elle était projetée par un ressort, Myriam se dressa de son siège, bondit à travers la pièce, saisit l’appareil.
— Allô, j’écoute…
— C’est moi…
— Basile ?
— Oui.
— Alors, souffla Myriam, tu as des nouvelles ?
— Oui, mais rien de définitif.
— Ah, fit-elle, déçue, c’est long !
— Et ce n’est pas fini. On n’est pas en train de distribuer des récompenses à des gamins de sixième. Rends-toi compte, il s’agit quand même du Prix Servier-Villain, l’équivalent du Goncourt, enfin presque… Alors, il faut patienter. Le jeu en vaut la chandelle.
À l’autre bout du fil, la voix de Basile était rassurante :
— On n’est jamais qu’à la fin du deuxième tour. Pour le troisième, on va assister à des alliances, à de
