ERWAN
Lauterbach avait continué la rue Saint-André-des-Arts, allongeant sa foulée sur les pavés humides et frôlant les vitrines aux placages de bois, pour bifurquer sur sa droite et rejoindre la Seine, qu’il avait franchie par le pont des Arts. Plongé dans ses pensées, il avait à peine remarqué le couple de touristes japonais en train de fixer un cadenas gravé sur la rambarde.
Il longea le quai jusqu’au 36. La Tour pointue, la Maison, comme l’appelaient les flics. Cette institution avait le don de vous entrer dans le sang. On ne rentrait pas au 36 quai des Orfèvres comme dans un commissariat de quartier. Les yeux se levaient, en quête de la fenêtre derrière laquelle le suspect en garde à vue avait été interrogé. Et, lorsqu’on poussait la porte des bureaux, ces mêmes yeux lorgnaient à la
