Le soleil filtrait à peine à travers les arbres quand nous avons atteint la lisière de la forêt. Les chevaux piaffaient, impatients, les chiens, en silence, flairaient déjà notre proie.
Annabelle avançait d’un pas sûr, fluide, sans effort. Son arc accroché à son dos, les mèches rebelles caressant sa nuque. Elle ne disait rien. Cheveux attachés à la hâte, robe remontée sur un pantalon de cuir, une flèche déjà fichée entre ses doigts. Aucun bijou. Juste elle. Dans une attitude sauvage. Imprévisible.
Un sanglier s’est fait débusquer au loin. Une pluie de flèches s’est abattue sur lui, sans succès. Quand tous recochaient leur future salve, Annabelle, elle, retenait toujours son souffle. Puis la flèche a sifflé, directe dans sa gorge. Un coup net, imparable. Il s’est écroulé au sol, à vingt
