« Il pourrait se faire des sous dans les meetings, se disait le chien au gré de sa trouble rêverie : un baratineur de première. Encore que déjà comme ça, il n’ait pas l’air d’avoir les poches vides. »
— Un sergent de ville ! rugissait maintenant Philippe Philippovitch. Un sergent de ville ! (Et des bulles — wou-ou ! — de répulsion venaient crever à la surface de la cervelle du cabot assoupi...) Un sergent de ville, et rien d’autre ! Peu importe ce qu’il arbore à sa casquette, la cocarde ou le bandeau rouge ! Vous me placez un sergent de ville à côté de chaque citoyen et vous le forcez à mettre un frein à ses ardeurs vocales ! Vous dites la ruine ! Et moi, docteur, je dis que rien ne peut changer pour le mieux ni dans notre immeuble ni dans tout autre maison tant que ces chanteurs n’auront
