— Un vrai démon, ce soir ! minaudait dans la pénombre la Daria Pétrovna. Laisse-moi tranquille, voyons ! Tu vas voir que Zina va rentrer. À la fin, toi aussi ils t’ont rajeuni ?
— Z’avons pas besoin de ça, nous autres..., répondait la moustache noire d’une voix rauque et incertaine. C’est pas croyable ce que vous êtes brûlante...
Dans les autres pièces, l’étoile de l’Immaculée s’effaçait derrière les lourds rideaux, et si le Bolchoï ne donnait Aïda, s’il n’y avait pas réunion à la Société chirurgicale de Russie, la divinité siégeait dans son cabinet de travail, dans les profondeurs du fauteuil moelleux. Les lumières du plafond s’éteignaient, ne brûlait plus que la lampe verte sur la table. Boule se choisissait un bout de tapis plongé dans l’ombre et contemplait le spectacle à la fois ter
