IV
Sur l’étroite table d’opération était étendu un chien, les quatre pattes en l’air. Ce chien était Boule et sa tête sans force dodelinait sur le coussin de toile cirée blanche. Après avoir rasé le ventre, le docteur Bormentahl s’attaquait maintenant, soufflant comme un phoque et se dépêchant, au crâne. Appuyé des deux mains au rebord de la table, Philippe Philippovitch suivait, d’un œil jetant les mêmes éclats que la monture dorée de ses lunettes, la progression de la tondeuse qui s’enfonçait dans le pelage, en distribuant avec excitation ses dernières instructions :
— Le moment capital, notez-le bien, Ivan Arnoldovitch : quand j’accède à la selle turcique. Vous me passez, mais alors, instantanément, je vous en supplie, le greffon et aussitôt, la suture. Car s’il y a hémorragie, nous p
