Des lames, des coupures, du sang. Impossible de résister.
Puisqu’il ne lui était pas possible de satisfaire son irrépressible envie de lacérer son père, il se saisit d’une de ces lames et la promena sur son avant-bras. Quelques centimètres, pas plus. La peau s’ouvrit avec une facilité déconcertante, n’opposant pas plus de résistance que sa mère face à son père. Curieux cet outil. Il n’avait rien senti, tant la lame aiguisée et fine avait pénétré avec facilité. Le sang coulait, et il le regardait avec satisfaction. C’était le sien, mais c’était quand même du sang, le symbole de la vie. De la violence aussi. En regardant la traînée rouge qui s’agrandissait sur son bras, il éprouvait un incroyable sentiment de maîtrise. Si il voulait, il pouvait recommencer, augmenter l’entaille et, in fine,
