XLIVL’homme qui a été voléM. Auvray fut quelque peu surpris de voir reparaître M. Williamson à dix heures du soir. Il se leva, roula un fauteuil devant la cheminée, et pria l’orfèvre anglais de s’asseoir.
– Je ne vous attendais que demain, lui dit-il. L’abat-jour chinois de la lampe l’empêcha de voir du premier regard la mine singulière et les habits en désordre de M. Williamson.
– Et moi, je ne songeais guère à revenir vous voir aujourd’hui ; mais il se passe à Paris des choses si étranges…
– Je ne vous comprends pas.
– Quand j’aurai parlé, vous me comprendrez bien moins encore.
– Cet homme est fou, pensa Blanche, qui, accoudée sur la table de son père, regardait à la dérobée la physionomie tragiquement bouffonne de l’orfèvre anglais.
Au premier abord, le nez rouge, les cheveux d’or
