— Prends les devants, Séverine. Je rentre la voiture.
Elle poussa la lourde porte au marteau de bronze. Le corridor sonore qui fleurait l’encaustique, le philodendron étirant ses bras anémiés au-dessus du porte-parapluies, et les deux défenses sculptées au mur : tout ce décor à quoi quatre jours plus tôt elle avait dit adieu sans regret, et qui, jalousement, se refermait sur elle... Elle était devant la double porte du séjour aux petits losanges de verre peint. Elle appuya sur la poignée.
Mme Maury avait posé son tricot sur la table du salon et s’avançait, lunettes en place, corpulente et digne.
— Eh bien, Séverine, votre mère ?
Elle n’avait encore rien remarqué de suspect dans l’accoutrement de sa belle-fille. Séverine tendit les joues, accepta l’estampille pudique de deux lèvres sèch
