Elle s’arrêta. L’un après l’autre les objets s’extrayaient de la pénombre : la cheminée, les étagères tapissées de soie sale, Bonaparte sur sa poutre, les bacs, la porte ogivale, au fond. Personne. Elle alla jeter un coup d’œil à la cave aux fromages : la petite pièce également était vide.
Elle revint sur ses pas lentement, plus indécise que surprise. Non, elle n’avait pas cru un seul instant que Norge serait là. Elle attendait autre chose, confusément, de ce pèlerinage. « On se retrouve à la porte du buron. » Au passage, sa main caressa le bras de la presse, l’étreignit. Elle s’immobilisa. Serge aussi avait fait halte à cet endroit, elle entendait encore la voix chargée de rêve, infiniment lointaine : « On ne penserait qu’à nous... On se gorgerait d’amour ! » Elle ferma les yeux, écouta
