Ayant sans doute attendu mon retour derrière sa porte entrebâillée…
Et, sans répondre à mon bonjour mal assuré :
— Mais dites-moi, jeune homme, quel âge avez-vous donc ?
Voix hachée, aux intonations presque autoritaires, mélodieuse pourtant…
— Et quel coup du sort a bien pu faire tomber jusqu’ici un garçon de vingt-trois ans ?
Ses deux mains levées en geste d’excuse aux mots d’« imprévu sentimental », mains elles aussi plus larges, plus charnues qu’imaginées, agitées d’une sorte de frémissement convulsif…
— Vous devez vous dire que voilà un vieillard bien impertinent, qui ferait mieux de s’occuper de ses affaires…
Tant d’ironie, mais aussi, déjà, tant d’attention, de chaleur…
— Monsieur, je ne me permettrais pas…
— Et surtout que le vieillard est bruyant.
— Mais pas du tout, d’ai
