VILe soleil couchant éclairait de ses derniers rayons la comtesse de Chantelaure, occupée à lire une lettre dans la chambre d’hôtel que M. de Chantelaure avait retenue pour une dizaine de jours, temps que tous deux comptaient passer à Mexico, avant de se diriger vers la Sonora.
Une capiteuse senteur de magnolia parfumait la pièce, en se mêlant aux arômes printaniers venus d’un jardin voisin. La tiède clarté de cette fin de jour s’étendait sur les meubles d’une élégance banale, enveloppait la souple forme féminine vêtue d’un riche déshabillé vert saule, s’attardait sur la chevelure superbe, d’un noir d’ébène, qui était l’orgueil de Mme de Chantelaure.
Une porte s’ouvrit. Oliva, la femme de chambre, entra du pas silencieux qui lui était habituel.
Elle annonça :
– Mon frère est là, señora
