— Minga ? appela-t-il.
Elle le souleva légèrement par les aisselles, essuya la sueur sur son visage. Ainsi le sang lui apportait encore des bouffées d’oxygène. La lumière revenait. Il se voyait marcher dans un chemin creux avec Sara, enfant. Il avait toujours été un homme simple, Paul Jéricho. Il n’avait possédé que la lumière du jour, quelques arpents de vigne, juste de quoi vivre.
Une quinte de toux l’obligea à se racler la gorge. Minga le fit boire.
— Papa, chuchota Sara.
Elle prit sa main, brune, zébrée de grosses veines. Il se calma, lui sourit. Dehors, la terre se refroidissait. L’hiver étendait sur tout le pays son manteau de brume glacée. Sara se blottit contre son père et posa sa tête sur son épaule, comme quand elle était petite et qu’elle avait peur. Le vent rugit à la porte
