La nuit tombait sur Brooklyn, drapant les rues d’une obscurité humide et froide. Dixon traversa le pont de Manhattan en métro, le grondement des rails résonnant dans ses oreilles alors qu’il se préparait mentalement pour la soirée. Son téléphone, glissé dans la poche intérieure de son manteau, contenait l’application d’enregistrement qu’il avait testée une dizaine de fois dans la journée. Il portait un jean sombre et une chemise grise sous une veste en cuir – assez décontracté pour ne pas éveiller les soupçons de Stacy, mais assez soigné pour jouer son rôle d’homme au bout du rouleau cherchant des réponses. “Fais ça bien,” murmura-t-il à son reflet dans la vitre du métro, serrant les poings.
Il descendit à la station la plus proche du bar, un établissement nommé The Rusty Anchor, niché da
