L’hiver s’était installé à New York avec une rigueur mordante, les rues de Greenwich Village scintillant sous une fine couche de neige fraîche. Dans leur nouvel appartement, Stella et Dixon profitaient d’une soirée calme, blottis sur un canapé d’occasion qu’ils avaient acheté la semaine précédente. Une couverture les enveloppait, et une vieille comédie jouait à la télévision, le son à peine audible sous leurs rires. Stella, un bol de pop-corn sur les genoux, lança un grain à Dixon, qui l’attrapa avec un sourire malicieux.
“T’es pas censé être chirurgien ?” taquina-t-elle, arquant un sourcil. “T’as des réflexes de gamin.”
“Et toi, t’es pas censée dessiner des chefs-d’œuvre ?” répondit-il, lançant un pop-corn en retour. “T’es plus douée pour viser mal.”
Elle rit, se blottissant contre lui
