Le matin gris de décembre enveloppait la maison des Martinez d’une lumière terne, filtrée par des rideaux jaunis. Dans sa chambre, Stella était assise sur son lit, un pot de glace à la vanille vide posé à côté d’elle sur la couverture tachée. Elle fixait le récipient, la cuillère encore dans sa main, ses yeux rougis perdus dans le vague. Les derniers jours s’étaient fondus en une spirale de larmes et de désespoir depuis que Dixon l’avait quittée, convaincu par le piège de Stacy qu’elle l’avait trahi avec Michael. Chaque souvenir de leur vie à Greenwich Village – les rires, les pancakes du dimanche – lui poignardait le cœur, et elle n’avait plus la force de lutter.
Rosa passa la tête par la porte entrouverte, un plateau avec une assiette de huevos rancheros dans les mains. Elle portait un
