VILe bourg de Poulazec était en émoi ce jour-là. Son curé semblait s’être volatilisé depuis la veille. Marguerite Le Dréau, sa karabassen, avait donné l’alerte vers 9 heures. Monsieur le curé n’avait pas dormi dans son lit et cela ne lui ressemblait pas. Comme, dans un petit pays, les nouvelles se propagent telle une traînée de poudre, la poignée de « Rouges » du coin commentaient l’événement au bistrot et faisaient les gorges chaudes dans une hilarité de l’entre-soi. « Dame, il est grand temps, à son âge, qu’il découche ! Il est bien placé pour aller à con-fesse après ! » Les métaphores graveleuses sur le goupillon allaient bon train et peu de villageois, somme toute, s’inquiétaient de la disparition du bonhomme.
La rumeur, amplifiée par des esprits malins, s’enfla à 10 heures. Il était
