XXIX
Il s’est assis sur une bordure de pierre, à trois pas d’un langoustier désarmé qui finit de mourir à l’ancre. En face, la brume cache les lampes de la jetée et l’eau du port est noire comme du bitume. Il pleut à peine maintenant, le vent est tombé. Autour de la coque marbrée de rouille, des moires de gas-oil et quelques détritus se déplacent doucement avec les faibles mouvements de la houle. Sur le pont, des cordes aux torons effrangés, des câbles enchevêtrés, abandonnés. Les fenêtres carrées de la cabine, bordées d’un liseré rouge, striées de gouttes d’eau, reflètent les vitrines des cafés qui bougent quand le bateau se soulève lentement comme s’il respirait. Et quelques vagues minuscules s****t les pierres du quai avec un bruit mouillé. Des lumières se noient dans les nappes de brui
