XXVIII
Des flaques de couleurs dégoulinaient des vitrines sur les trottoirs luisants de pluie. Quelque part, on entendait le saxo de John Coltrane. Il suivit le bord du quai, enjambant les anneaux et les amarres, longeant l’eau noire qui clapotait doucement. Il pensait à Willy, l’esprit encore tout imprégné des lettres qu’il venait de traduire. Nulle part, il n’avait lu où habitait Marie. Ni même si elle avait une famille. Volontairement très discret à son sujet, Willy craignait par-dessus tout de la mettre en danger s’il évoquait des détails trop précis la concernant. Par ailleurs, il avait dit, dans ce message posthume et désespéré qu’il avait confié à Marie Thiallier, qu’il n’expédiait pas toutes ses lettres, ce qui impliquait que d’autres avaient été envoyées en Allemagne. Il y était p
