Février 1918Cela va faire bientôt quatre ans que nous pataugeons dans cette guerre, et pas le moindre petit espoir d’en voir la fin. Je pense que les pauvres gars en face doivent être dans les mêmes dispositions que nous. Personne ne peut sortir indemne de ce cirque infernal. À nouveau les pieds gelés dans la mouise, les capotes trempées et glacées ; les idées d’en finir me taraudent les soirs où mon esprit broie du noir, le corps étant figé.
Ici, nous sommes au repos à Heitz. Il est bien entendu hors de question de se faire la malle pour rentrer quelques jours chez soi, bien que ce ne soit pas les tentatives qui manquent. Je suis installé dans un semblant de piaule suffisant pour écrire, assis sur une chaise branlante, mon carnet posé sur une porte couchée entre les deux cloisons d’une s
