Juillet 1918Petite exception à mon habitude d’écrire uniquement lors des périodes de repos à l’arrière. Je m’explique : ce matin, nous partions au front afin de relever les gars du 120e. Jamais je n’ai pensé que ce régiment était celui de Pierre Lebout, et même si cela m’avait effleuré l’esprit, les chances de le croiser en remontant cette longue file dans le boyau d’entrée étaient quasi nulles. Pierre, le lieutenant, était en tête de son bataillon, crotté, moustachu et barbu, bref, méconnaissable.
« Sulon Maurice ! » je lève la tête, m’arrête d’un coup, Flamme vient rouler dans mes guêtres. Pierre est là, devant moi, hilare, les bras écartés pour m’accueillir. Embrassades, larmes de joie, et pas moyen de sortir trois mots cohérents. Nous retrouver intacts après tant d’années nous semble
