IXIsidore, lourd et massif, qui traînait encore un peu la jambe, flânait dans son jardin quand arriva Sarah. Il portait une nouvelle casquette étonnante et un gros chandail démodé, tricoté à la main à une époque indéterminée.
C’était un authentique objet d’art, une pièce unique, ce tricot surprenant à grosses mailles, épais comme la fourrure polaire d’un ourson de dessin animé ! Sa couleur, imprécise aujourd’hui, rappelait qu’il avait dû, autrefois, être d’un violet fougueux et superbe.
— Je marchais un peu, en vous attendant. La goutte va mieux, mais j’ai pris un gros rhume. Il paraît qu’il y a un virus dans l’air, s’excusa-t-il, justifiant ainsi l’étonnant accoutrement qui le déguisait en plantigrade coloré.
Ils se dirigèrent vers le seuil et Isidore envia le pas vif de Sarah :
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