nous deux, c'est fini...
Zaya court. Ses jambes brûlent, son souffle est rauque, et son cœur bat si fort qu’il menace d’exploser dans sa poitrine. Chaque pas l’arrache un peu plus à la douleur, mais derrière elle, les bruits se rapprochent. Des grognements. Des feulements. Des pas lourds sur la terre meuble. Ils sont nombreux. Trop nombreux. Des centaines. Non, des milliers. Elle sent leurs présences comme une marée animale. Ils ne pensent plus. Ils chassent. Et elle est la proie. La forêt se resserre, les branches griffent sa peau. Sa robe est en lambeaux, sa peau couverte d’éraflures et de sang. Elle bondit au-dessus d’un tronc abattu, glisse, tombe, roule dans la mousse avant de se relever dans un hoquet de panique. L’odeur est toujours là. Cette odeur qui n’est pas la sienne. Cette odeur qu’on lui a collée
- Écrivain
