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Un amour parfait

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Un cocktail de drames sur une mélodie à l’eau de rose.

Deux enfants s’aiment. Mais ce que l’on attend d’eux et les préjugés familiaux vont peu à peu mettre cet amour à mal. Elisabeth est vouée à l’excellence et fait tout ce qu’il faut pour répondre aux attentes. Matthew est prisonnier de ses peurs et de ses timidités. Sans Elisabeth pour le guider dans la vie, il peine à s’y mouvoir. Mais l’amour est là, et si le temps ne peut en venir à bout, il a le loisir de tout transformer. À l’innocente passion, s’ajoutent le désir, les vexations, les rancunes. Un cocktail de drames sur une mélodie à l’eau de rose.

Lolvé Tillmanns se jette avec appétit dans un univers à la Sagan. Où les belles propriétés cachent le mépris, les pulsions, les médiocrités. Par sauts temporels, elle reconstruit l’histoire de deux enfants que la vie abîme par ricochets.

Laissez-vous surprendre par ce roman où le sentimental se mêle à l'étrange. Jouant avec les clichés, ce récit vous emmènera vers l'imprévisible...

EXTRAIT

Matthew n’était pas venu. Une agence immobilière avait vendu la maison, des déménageurs avaient emballé et rangé les meubles dans des camions et Mme McNeil était partie en taxi, sans rien dire. Elisabeth compta : deux ans. Elle n’avait pas vu Matthew depuis deux ans. Elle avait bien reçu quelques lettres et cartes postales, mais depuis la naissance de Carly, plus rien. Ils n’avaient jamais été séparés aussi longtemps. Elle ne l’avait pas retenu. Henri l’occupait trop, mais aujourd’hui, Matthew lui manquait, sa maison lui manquait. Lorsque Elisabeth avait appris la mise en vente de la villa des McNeil, elle avait proposé à Wilhelm de l’acheter, mais il avait refusé. Il s’était mis en colère. Elisabeth n’avait pas compris pourquoi. À présent, elle regrettait de n’avoir pas insisté. Elle se mordit le pouce, se donnant une excuse pour les deux larmes qu’elle sentait monter à ses yeux. Henri dormait, étranger à la détresse de sa mère. Elle ferma doucement la porte de la nurserie et se dirigea vers son secrétaire. Elle sortit le papier à lettres qu’elle utilisait pour les cartes de vœux, décapuchonna son stylo-plume Montblanc et resta figée au-dessus du bristol. Elle n’avait rien à dire, rien du tout. Pas même à Matthew. Elle se leva précipitamment et se cogna le genou contre la tablette du secrétaire. Elle ne ralentit pas, ouvrit la porte en grand. Elle devait réveiller son fils.

CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE

L’auteur raconte l’histoire de cet amour impossible entre Matthew et Elisabeth sur une longue période, d’un peu plus de trois décennies, pendant lesquelles ils suivent des routes parallèles – ils fondent une famille chacun de leur côté – qui, de temps en temps, se croisent. Car, de temps en temps, l’auteur donne l’espoir au lecteur que ces convenances d’un autre âge ne sont pas inexorables et que de leurs brèves rencontres pourraient surgir un autre destin, commun… - Francis Richard, Contrepoints

À PROPOS DE L'AUTEUR

Lolvé Tillmanns a fait irruption sur la scène littéraire romande avec le dérangeant 33, rue des Grottes. Elle a confirmé avec Rosa (Prix Eve de l’Académie romande, 2016) l’originalité de sa plume et sa verve de romancière. Avec Un amour parfait elle signe un ouvrage plus amer que sucré, faussement désuet, faussement romantique, d’une cruauté légère et grinçante.

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1980. Clinique de la Source, Genève.
1980. Clinique de la Source, Genève.Kate McNeil haletait, soufflait, gémissait. De plus en plus fort, de plus en plus vite. Cette femme qui s’humiliait dans la chambre voisine, cette femme n’avait aucune décence, aucune tenue, pensa Francine. Cette vulgarité, cette faiblesse, Francine devait les supporter à longueur d’année. La villa des McNeil la narguait de l’autre côté de la route, en face de sa jolie maison, plantée là comme une immense verrue. Pourquoi avait-il fallu que neuf mois plus tôt ce dégoûtant M. McNeil fécondât sa secrétaire ? Les McNeil ne cesseraient jamais de polluer le monde de Francine, ils ne la laisseraient jamais tranquille, pas même le jour de la naissance de sa fille. Une infirmière s’excusa et ferma la porte. Francine n’entendit plus rien. Elle eut envie de se lever pour l’entrebâiller, mais le bas de son corps ne lui répondait pas, encore anesthésié par la péridurale qu’elle avait exigée à son arrivée. Francine était seule dans sa chambre. Sa fille, qu’elle appellerait Elisabeth, Elisabeth Louise Catherine de Boisseau, dormait quelque part, dans cette clinique hors de prix. Des dizaines de bouquets entouraient le lit de la jeune mère, leur lourd parfum saturait l’air et pesait sur son crâne. Toutes ces fleurs avaient été envoyées par le bureau de Louis. Il n’y avait pas de carte. Francine se regarda dans le miroir de poche qu’elle avait emporté, elle se trouva un peu grise. Elle souleva le drap, tâta son ventre. Elle retint ses larmes, enfila les bijoux que Louis avait fait livrer pour elle et resta là, assise dans son lit, des sanglots plein le corps. Des cris et des ballons qui éclatent sortirent Francine de son abrutissement. Patrick McNeil pleurait, riait, gesticulait dans le couloir de la clinique. Il entra dans sa chambre et fut soudain très près d’elle. Il embrassa ses joues, les brûlant de sa moustache, et lui fourra un nourrisson sous le nez. Un fils. Matthew. Matthew Charles Philip McNeil. Elle ne répondit pas à ses questions concernant sa propre fille, elle ne les comprit pas. Il partit en s’excusant. Il ne restait à Francine que la vague odeur de whisky qui suivait toujours M. McNeil, et le souvenir des cheveux roux sur le crâne de l’enfant. Elle grimaça de dégoût.

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