Élise
Je suis rentrée sans vraiment me souvenir du trajet, les mains encore un peu tremblantes sur le volant, l'esprit ailleurs, quelque part entre ce couloir gris et froid et la chaleur de ses mains sur moi.
Je m'assieds sur le canapé sans allumer la lumière, et je laisse la soirée s'installer autour de moi pendant que je rejoue, encore et encore, ce qui s'est passé la tendresse inattendue après l'urgence, cette manière qu'il a eue de ralentir juste au moment où je m'attendais à ce qu'il ne ralentisse jamais, les sons qu'il a retenus contre ma peau comme s'il craignait, malgré l'épaisseur des murs, qu'on puisse encore l'entendre.
Je ne cherche même plus à me convaincre que ce souvenir devrait me faire honte. Il me fait quelque chose de bien plus dérangeant que la honte : il me manque d
