Lettre XXXI
ANATOLE À CÉCILE.
Sept heures du matin
Comment ai-je pu l’achever, sans mourir à la fois de plaisir et de douleur, cette lettre que mes larmes ont effacée, cette lettre dont chaque ligne inonde mon cœur de délices et de terreurs. En proie à tout ce que le désespoir a d’horrible, à tout ce que l’idée du bonheur suprême a de ravissements, mon âme comprimée entre les situations les plus violentes, ne me laisse qu’une existence convulsive où la raison n’a plus de part ! Mon esprit n’est plus frappé que d’une idée, mes yeux ne voient qu’une image, Cécile que l’amour traîne au tombeau !… Mon sang se glace, mes yeux se troublent, tout mon être s’élance vers la destruction ; c’est à ce terme fatal que m’attendait l’espérance, et c’est au sein de la mort que je trouve la vie et l’amo
