Clara
Je marche.
Je marche pour ne pas crier. Pour ne pas imploser. Pour ne pas retourner dans cette maison et renverser cette table où elle s’est assise comme si elle y appartenait.
Mes talons claquent sur le trottoir, désaccordés avec le silence du matin. Le vent est vif, cruel, mais je le laisse m’arracher le visage. Il est honnête, lui. Il frappe sans détour. Pas comme eux.
J’ai mal, mais c’est un mal propre. Un mal net. Celui qui annonce que le cœur, même brisé, continue de battre.
Je n’ai plus de larmes. Elles sont restées là-bas, dans cette cuisine, à côté de la corbeille de fruits qu’elle a sûrement touchée. Avec ses doigts vernis, sa peau de porcelaine, ses gestes parfaits. Quelle mise en scène…
Et moi, comme une figurante dans ma propre vie.
Je revois le geste d’Éric quand
