Jade
Je referme doucement la porte de la cuisine, sans bruit. Comme si Clara était encore là, à écouter, tapie derrière un mur, prête à bondir. Mais non. Elle est partie.
Enfin.
Et pas seulement partie. Éjectée.
Je me sers un autre café. Il est tiède. Je m’en moque. Ce n’est pas le goût que je cherche. C’est le rituel. L’empreinte que je laisse. Ce geste qui deviendra familier pour lui , incontournable.
Je m’installe dans le fauteuil du salon, jambes croisées, tasse en main, parfaitement droite. Dans cette maison qui n’est pas encore la mienne, mais qui le deviendra. Inévitablement.
Et tout commence là : dans le silence laissé par la défaite d’une autre.
Je revois Clara. Ce visage figé par l’humiliation , cette lueur d’incompréhension glacée. Elle n’a pas seulement vu deux tasses su
