Soirée du 24 juin 1699Je retrouve les pistolets de mon défunt père dans les combles du château, là où je passais beaucoup de temps à écrire, à penser, à rêver surtout. Dans un petit coffret de bois noir, à l’intérieur, ils sont couchés sur du velours sombre. Devais-je en finir avec cette vie ? Alors j’écrirais une lettre à William … peut-être … je n’avais plus de famille … pas vraiment d’ami. J’étais seul ... si seul. Et je buvais encore de ce vin si rouge qui apaise, et qui donne ce courage qui peut manquer. Je buvais beaucoup, je restais à ma grande table en chêne, je fixais les deux chandeliers dont les bougies arrivaient au terme de leur course. Je n’avais plus prononcé un mot depuis des jours. Et je buvais du vin encore et toujours seul. Je ne lisais plus du tout, je ne rentrais plus
