Chapitre Vingt-Huit
Je prends le premier vol en partance de San Francisco. Je suis si fatigué lorsque je m’engage dans la sinueuse allée que c’est à peine si je parviens à garder les yeux ouverts. Cette fois, le vignoble n’est pas pris d’assaut par une marée de voitures. Le chemin est aussi obscur et solitaire que le ciel nocturne. Je coupe le moteur en atteignant l’espace en plein air situé entre le hangar et le pressoir, faisant barrage aux souvenirs qui tournoient dans mon esprit à la façon d’un mobile. Emmaline masquée, Emmaline riant en soulevant un soutien-gorge coquin qu’elle vient tout juste de créer. Emmaline tenant la main de sa mère. Emmaline appuyée contre moi au moment où la bière d’Ingrid s’enfonce dans la terre afin de reposer à côté d’Ivar.
Chacun de ces souvenirs me broi
