Le cargo *Sira-Mory* glissait sur les eaux huileuses du fleuve Sénégal, fendant l'obscurité avec une discrétion de spectre. À bord, l'air était saturé de l'odeur entêtante du bois de teck fraîchement coupé et de la moiteur du fleuve. Awa, assise sur une caisse de transport, serrait Moussa contre elle, tandis qu'Elias faisait les cent pas sur le pont métallique, ses yeux scrutant la rive sombre à la recherche d'un faisceau de projecteur ennemi.
Mais le véritable danger n'était pas sur la rive. Il était dans le silence de plomb qui s'était installé entre eux depuis l'ultimatum de Malick Sy.
— Tu devrais te reposer, Awa, lança Elias sans se retourner. La traversée jusqu'à l'embouchure sera longue.
— Comment veux-tu que je dorme ? répondit-elle, sa voix trahissant une fatigue qui dépassait
