L’ingénierie m’a appris qu’une démolition contrôlée est parfois la seule option pour sauver un terrain. Mais personne ne vous apprend l’odeur de la poussière une fois que les murs sont tombés. Dans l’habitacle de ma voiture, sur l’autoroute A7 en direction de l’aéroport de Marignane, l’air était saturé d’une tension électrique, presque solide.
À côté de moi, Halima fixait l’horizon, son profil de statue de bronze découpé par la lumière crue du matin marseillais. Elle n’avait pas pris de bagages, seulement une petite valise cabine, comme si elle espérait encore que ce voyage ne soit qu’une parenthèse, une escale technique avant de reprendre son trône. Elle ne pleurait pas. Halima ne pleure jamais quand elle perd ; elle calcule déjà sa prochaine structure.
— Tu te rends compte de ce que tu
