Trois ans. Mille quatre-vingt-quinze jours de ciment, de rapports d'expertise et de nuits paisibles où le seul bruit dans la chambre était la respiration régulière de Moussa. Marseille n'avait pas changé, mais le quartier du Panier s'était enrichi d'une silhouette de verre et de pierre blanche : le **Centre Diop**. Ce n'était plus un rêve sur un papier froissé, c'était une réalité vibrante, un refuge pour celles que la vie avait tenté de briser.
Awa se tenait sur le toit-terrasse du centre, observant le ballet des navires qui entraient dans le port. Elle ne portait plus de canne. Sa démarche gardait une légère raideur, une signature du passé, mais elle avançait avec une assurance que même Halima n'avait jamais possédée. Elle n'était plus la "Petite" ; elle était la Directrice.
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— Les
