Le fracas d'une conduite forcée qui cède sous la pression retentit comme un coup de tonnerre dans les entrailles de la Joliette. Une eau saumâtre et glacée commença à envahir le tunnel, charriant les débris de vingt ans de corruption. Le "Ventre" de Marseille, ce labyrinthe de secrets, était en train de se muer en un tombeau liquide.
Malick Sy, l'homme de la haute finance, perdit enfin son masque de marbre. L'eau lui arrivait déjà aux chevilles, souillant son costume de prix. Il pointa son arme vers l'ombre où Awa et Elias s'étaient réfugiés, mais sa main tremblait. L'imprévu — le chaos physique — était la seule variable que ses algorithmes n'avaient pas intégrée.
— Vous ne sortirez pas d'ici ! hurla-t-il, sa voix couverte par le vrombissement de l'inondation. Si je coule, vous servez de
