VLa route longeait d’abord la rivière, encaissée entre ses berges plantées de saules. Dégagé enfin des nuages enfuis au loin, le soleil réchauffait la fraîche atmosphère de ce jour hésitant entre l’hiver et le printemps. Sur les hauteurs, sur les pentes, sa lumière éclairait les bois dépouillés, les champs nus, quelques maisons solitaires parmi des jardins sans fleurs. Plus loin, la voiture, quittant la route nationale, s’engageait dans une autre qui montait entre des escarpements rocheux. Une coupée dans ce terrain accidenté laissa apercevoir les quatre tours d’un château, entre des squelettes d’arbres pressés.
– Mazerolles, le château des Carlande, dit M. Lebœuf. Il appartient à Tristan de Carlande...
– Ah ! oui, le jeune homme que j’ai vu ce matin en sortant de l’église. Il venait che
