Brume sous le grand pont

Chapitre 1

Chapitre 1

Un déluge comme celui-là, Mary Lester n’en avait pas vu depuis longtemps. Les chiffres lumineux du tableau de bord projetaient leur lueur verte dans l’habitacle de la Twingo, indiquant qu’il était midi; pourtant, il faisait aussi sombre qu’au crépuscule. La pluie tombait avec une violence inouïe et les essuie-glaces poussés à leur vitesse maximum n’arrivaient pas à évacuer la cataracte céleste.

– On se croirait à Trévarez, dit-elle à voix haute, en se souvenant de l’effroyable orage qui avait marqué son enquête en centre Finistère. Là-bas aussi, il en était tombé de la flotte!

La Twingo suivait un lourd camion qui projetait un mélange opaque d’eau et de boue. Les voitures circulaient tous phares allumés, à vitesse extrêmement réduite. Quelques conducteurs s’étaient arrêtés sur le bas-côté de la route, attendant sagement que les éléments se calment. Leurs feux de détresse clignotaient en cadence dans cet univers aqueux et Mary se demanda s’il ne serait pas sage de faire comme eux.

– Comment lire la signalisation? dit-elle de nouveau à voix haute.

Elle suivait toujours le camion.

– Doit bien aller à Saint-Nazaire, celui-là…

Rien n’était moins sûr.

– Bah… Il ira bien quelque part, n’est-ce pas la grenouille?

Elle tapota sur le volant de la Twingo, car c’était à sa voiture qu’elle s’adressait. Elle l’avait surnommée ainsi car elle lui trouvait, avec ses yeux globuleux et son gros pare-chocs percé d’une prise d’air figurant une gueule, un vague air de batracien.

– C’est un temps pour toi, ça, ma fille! Eh bien, ma vieille grenouille, je peux te dire que feu ma chère Austin n’appréciait pas du tout, mais alors pas du tout ce temps-là! Le delco se noyait volontiers, les freins ne répondaient plus, quant aux essuie-glaces…

Elle leva les mains pour signifier que, sous un tel déluge, ils auraient abdiqué depuis longtemps.

Les feux de stop du camion s’allumèrent devant elle. On arrivait à un carrefour et le feu venait de passer au rouge. Elle put enfin déchiffrer une pancarte : Saint-Nazaire, le pont.

– Ça va… On est sur la bonne route.

Une bourrasque secoua la petite voiture, la fouettant d’une rafale de gouttes.

– Tu parles d’un baptême pour une grenouille! Je n’aurais pu mieux choisir!

Elle parlait toujours toute seule, ou, si l’on veut, à sa voiture.

Le camion redémarra, Mary le suivit. Le ciel semblait avoir vidé son trop-plein. Du gris sombre il passait au gris clair. Elle enclencha son lecteur de disques laser et la « petite musique de nuit » se fit entendre. Elle diminua le rythme de l’essuie-glaces, suivit la plaque « centre ville », tandis que le camion continuait vers le port.

Un rayon de soleil parvint à se faufiler entre les nuées, illuminant une plaine d’herbes sèches où des carcasses de béton se dressaient comme les vestiges d’une civilisation barbare.

Au loin trois grosses citernes blanches brillaient au bord de la Loire et le pont, le fameux pont, juché sur ses pylônes, projetait la quatre-voies, réduite par la magie de la perspective à un dérisoire ruban de bitume, de l’autre côté de la gueule du grand fleuve.

Mary trouva sans peine la rue Général-de-Gaulle, où se situait l’hôtel de police.

Elle put se garer dans une rue voisine, coupa le moteur et ôta la façade de son poste pour ne point tenter le malandrin. Le compteur de la Twingo marquait deux cent vingt kilomètres. Elle en avait pris possession la veille au soir seulement. Depuis l’affaire de Camaret, elle était sans voiture et, bien que les représentants de la Marine nationale aient accepté le principe de lui en payer une autre, elle ne voyait toujours rien venir.

Enfin, le capitaine de frégate qui accompagnait le préfet maritime lors de l’entrevue mouvementée dans le bureau du commissaire Fabien l’avait appelée. Il était un peu embarrassé, cet homme. Bien sûr il avait promis de lui remplacer sa voiture, mais voilà, ça posait des problèmes d’imputation budgétaire… Acheter une voiture anglaise, n’est-ce pas…

– Ce ne sont pourtant plus nos ennemis héréditaires, avait-elle plaisanté.

Puis, allant droit au fait, comme à son habitude, elle avait demandé :

– Bref, qu’est-ce que vous proposez?

– Eh bien, avait dit le frégaton, nous avions pensé qu’un véhicule similaire…

– Mais encore?

– Notre fournisseur principal étant la Régie Renault, une Twingo vous conviendrait-elle?

– Ils ont des sièges de cuir chez Renault?

Le capitaine de frégate s’était forcé à rire :

– On dirait que vous y tenez.

– Et comment!

– Eh bien, si nous sommes d’accord, il y en a une disponible au garage Renault de Quimper. Je peux la faire préparer immédiatement.

– Quelle couleur? demanda Mary.

– Brume.

– Brume? C’est une couleur, ça?

– Chez Renault, oui.

– Et ça ressemble à quoi?

– Ça serait dans les gris à mon avis. J’ai le catalogue sous les yeux. Il y a du vert luzerne, du jaune paille, du rouge coquelicot. Pour le noir opaque, il y aurait des délais.

– Bon, allons-y pour la brume, alors.

– Ça vous va? s’inquiéta l’officier.

– Eh, à cheval donné on ne regarde point les dents!

– Pardon? demanda le marin surpris, se demandant ce qu’un cheval venait faire là-dedans.

– Ça ira, dit-elle.

– Parfait, dit l’autre soulagé.

Et après un silence :

– Nous considérons donc que l’incident est clos.

– Tout ce qu’il y a de plus clos, amiral!

– Capitaine de frégate, rectifia l’autre.

– Je ne fais qu’anticiper, dit Mary. En tout cas, merci.

– Et sans rancune?

– Sans rancune!

On ne s’était pas moqué d’elle. C’était du véhicule haut de gamme, avec des tas de perfectionnements qui n’étaient même pas inventés à l’époque où elle avait acheté l’Austin : l’Airbag, l’A.B.S… Mais ce à quoi elle tenait le plus, c’était à son volant en bois verni de marque Moto Lita. Il avait bien un peu roussi lors de l’explosion de l’Austin, mais si elle n’avait pas eu la chance de le récupérer dans l’herbe, qui sait si cette histoire de bateau volé se serait terminée aussi heureusement…

L’hôtel de police de Saint-Nazaire était un immeuble peu avenant. Pour un rien, Mary Lester, en s’en rapprochant, se serait laissée aller à dire qu’il avait une sale gueule, si tant est qu’on puisse dire ça d’une baraque de quatre étages faisant l’angle de deux rues.

S’il est d’usage de comparer une tronche rebutante à une porte de prison, on aurait pu étendre cet usage au commissariat de Saint-Nazaire : on avait autant envie d’y entrer qu’à la Petite Roquette.

– Hôtel de Police, lut-elle en escaladant l’escalier de pierre qui menait au hall d’accueil. Hôtel de Police! Tu parles! C’est pas dans cet hôtel-là que je vais prendre pension!

La voyant ainsi marmonner, un gardien s’approcha d’elle :

– Vous cherchez quelqu’un?

Ce type devait trop regarder les films américains. Ça se voyait à son bide qui tendait la chemise bleue, à ses masséters hyperdéveloppés par l’usage intensif du chewing-gum, à ses yeux durs, d’un bleu minéral, qui toisaient Mary sans aménité. Il avait mis une main sur sa hanche, comme s’il était prêt à dégainer, singeant la posture d’un coq de village du Kansas en train de faire le beau devant la reine des majorettes.

Elle eut envie de lui demander :

– Alors, on pose pour Paramount?

Mais elle subodorait chez ce type un sens de l’humour atrophié, sinon inexistant. Elle parvint à sourire, ce qui était méritoire tant ce type et sa dégaine lui tapaient sur les nerfs.

– Le commissaire Fréchet, s’il vous plaît.

Il prit le temps de faire tourner trois fois son chewing-gum dans sa bouche.

– C’est à quel sujet? demanda-t-il lentement sans presque ouvrir la bouche.

– Si ça ne vous fait rien, dit Mary en le fixant à son tour, je le lui dirai moi-même.

Le flic cligna des yeux, surpris. Il l’examina de nouveau, se croisa les bras après avoir émis une sorte de ricanement :

– Vous croyez p’t’être qu’on dérange le commissaire comme ça? fit-il en mangeant ses mots.

– Le mieux serait que vous le lui demandiez.

Il ricana de nouveau. Ce devait être un tic chez lui.

– Et qui devrai-je annoncer?

– Mary Lester.

– Mary Lester, hein?

Il ricana de nouveau, de son déplaisant rictus du coin des lèvres, puis mordit trois ou quatre fois dans son chewing-gum.

– C’est comme ça? demanda-t-il.

– C’est comme ça! dit-elle calmement.

– Hé hé hé, fit-il en tendant la main : Papiers!

– Pardon? dit-elle en plissant le front.

– V’zêtes sourde, à votre âge?

Monsieur faisait de l’humour.

– Les oreilles, c’est comme les pieds, ça se lave mon petit.

« Mon petit »! Le goret avait dit un mot de trop. Et quel mot! « Mon petit »! C’était ainsi que, lors de sa première enquête à Lanester, l’inspecteur Amédéo l’appelait d’un ton protecteur. « Mon petit »! Elle sentit une vague de fureur froide la gagner. Le flic le sentit aussi, il lut dans ses yeux le désir qu’elle avait de le gifler là, en plein commissariat, mais fort de son uniforme, fort du lieu où il se trouvait, fort d’appartenir au sexe dit fort, il continua de ricaner en jouissant de l’impuissance de la jeune fille.

Elle n’était pas mal, d’ailleurs, cette souris, elle avait l’air d’une étudiante avec son jean, son pull marin et son duffle-coat aux gros boutons de corne. Au pif, il lui donnait vingt-cinq ans. Ouais, elle était charmante. Mais d’être charmante ne la dispensait pas de sortir sa carte d’identité quand un représentant de la loi la lui demandait. A nouveau il tendit sa grosse paluche :

– Papiers!

– S’il vous plaît, dit-elle sans baisser les yeux.

– De quoi?

Elle crut qu’il allait exploser.

– Je vous indique, dit-elle toujours calme, que, quand on demande quelque chose à quelqu’un, il est d’usage de dire « s’il vous plaît ». Votre maman aurait dû vous apprendre ça.

Il reprit son souffle qui avait paru lui manquer pendant de longues secondes.

– Ma maman, hein, dit-il de nouveau du coin de la bouche, d’un air mauvais.

– Oui, votre maman, ou à défaut votre grand-mère, si vous êtes orphelin… Ou encore celui ou celle qui vous a élevé. Si toutefois quelqu’un s’est chargé de cette besogne, ce dont je doute.

Le petit sourire froid qu’arborait maintenant Mary aurait dû donner à réfléchir au flic. Mais chez lui, seuls les miroirs devaient réfléchir.

– Une maligne, hein, ricana-t-il de nouveau. J’parie que vous êtes journaliste!

Il ricana de nouveau déplaisamment.

– Mais moi, les journalistes…

Il eut un mouvement du bras pour montrer le peu de cas qu’il faisait des représentants de cette honorable corporation.

Et comme Mary ne bougeait pas, les mains enfoncées au fond des poches de son duffle-coat, il haussa le ton :

– Allez, papiers!

– S’il vous plaît, redit-elle d’une voix dangereusement douce.

L’attention de toutes les personnes qui se tenaient dans le hall était maintenant fixée sur la scène qui se jouait entre Mary et le flic. Personne ne bougeait par crainte de troubler le spectacle.

Enfin une porte grinça et un autre policier en tenue s’approcha :

– Qu’est-ce qui se passe ici?

Le flic rectifia quelque peu la position :

– Mademoiselle refuse de présenter ses papiers.

Le nouveau venu se tourna vers Mary. C’était un homme d’une petite cinquantaine, aux cheveux gris, au teint bronzé.

– Est-ce vrai, mademoiselle?

– Tout à fait vrai.

– Et… peut-on savoir pourquoi?

Il avait une voix agréable, une mine courtoise.

– Parce que ce monsieur, dit-elle en montrant le flic, me les a demandés d’une façon qui ne me convenait pas. Je lui ai fait remarquer que, quand on sollicitait quelque chose, il était d’usage d’accompagner cette demande par « s’il vous plaît ».

– Hum… fit-il, tandis que le gros flic cachait son embarras en graillonnant :

– J’t’en foutrais, moi, des « solliciter »!

Il dansait d’un pied sur l’autre comme un ours. Le nouveau venu le congédia :

– C’est bon, lui dit-il. Laisse nous, Kervil.

Le nommé Kervil secoua la tête de gauche à droite, irrité, plus plantigrade que jamais, lançant vers Mary, avant de tourner les talons à regret, un regard lourd de menaces. Elle le soutint avec une indifférence méprisante.

– Je suis le brigadier-chef Porcé, dit l’homme aux cheveux gris. Maintenant, auriez-vous l’obligeance de me présenter vos papiers?

– Bien sûr, dit Mary en souriant.

Elle sortit son porte-cartes de sa poche arrière et y prit sa carte d’identité.

Le brigadier-chef Porcé l’examina attentivement puis la lui rendit.

– Je vous remercie, mademoiselle Lester. Vous cherchez quelqu’un?

– Je souhaitais voir le commissaire Fréchet.

– Ah…

– Il doit m’attendre.

– Ça serait bien la première fois que le commissaire Fréchet attendrait quelqu’un!

– Il n’est pas là?

Porcé consulta la pendule murale du regard :

– C’est qu’il est bientôt midi et demi… Si vous aviez rendez-vous, ce devait être à midi.

– Exact, mais j’ai été retardée sur la route. Vous avez vu cet orage?

– Oui, dit l’autre machinalement.

Puis, après réflexion :

– Le commissaire avait rendez-vous avec un lieutenant, je crois.

Il fixa Mary puis bredouilla :

– Vous êtes… vous n’êtes pas…

Mary lui tendit une nouvelle carte, barrée celle-là de tricolore :

– Lieutenant Mary Lester.

– Par exemple! dit le brigadier-chef, si je m’attendais… Excusez-moi, lieutenant… Si vous voulez venir par ici…

De derrière l’escalier qui menait aux étages, l’agent Kervil regardait d’un œil torve son supérieur s’écraser devant cette greluche. Nom de Dieu! qu’est ce que c’était que cette salade?

– Pardonnez-moi, dit le brigadier-chef lorsque Mary fut assise en face de lui dans son petit bureau, si je m’attendais à voir une femme, on nous avait annoncé un lieutenant…

– Ne vous excusez pas, dit Mary, vous n’êtes pas le premier, ni le dernier je pense, qui soit surpris de voir une femme débarquer alors qu’on attendait un homme. Voyez, même cet excellent Kervil… C’est bien ainsi que vous le nommez?

– Oh celui-là! bougonna le brigadier-chef, question politesse, il lui en reste à apprendre! Heureusement qu’il a d’autres qualités…

– Son cas n’est donc pas désespéré, dit Mary. Puis, revenant à la question initiale : donc le commissaire est sorti?

– Oui, ne vous voyant pas arriver, il est rentré chez lui.

Puis il ajouta avec un sourire contraint :

– Vous verrez, il est très à cheval sur l’heure. L’exactitude c’est son dada.

A nouveau elle eut son petit sourire, et le brigadier-chef Porcé se méprit à son tour :

– Je vous dis ça pour votre gouverne, parce qu’au fond le patron est un brave type…

Il soupira :

– S’il n’y avait pas ces questions d’horaire…

Mary se leva :

– Bon, je vais aller déjeuner…

– Il sera là à quatorze heures pile, dit Porcé.

– Dites-lui que je suis passée et que je reviendrai en début d’après-midi.

– A quelle heure? demanda le brigadier-chef.

– Quand j’aurai fini, dit-elle légèrement en fermant la porte.

A son bureau Porcé secoua la tête : encore une qui ne comprenait pas qu’avec Fréchet l’heure c’était l’heure. Tant pis, il avait tenté de l’éclairer sur ce qui l’attendait. Désormais c’est au patron qu’elle aurait affaire!