LA NUIT MOLDAVE
« Il est des rencontres magnifiques, Tom, sourit Harry Dickson en allumant sa pipe. J’en fis une récemment, dans une maison basse de Halfmoon Row, ruelle grise et silencieuse de Whitechapel. C’est là que Costantin Domnichor, homme qui porte beau, et dont le franc sourire et le regard pétillant de malice inspirent une sympathie immédiate, exerce son singulier métier de taxidermiste.
« En poussant la porte de son officine, je fis avant tout connaissance avec une indescriptible odeur où se décelaient à la longue le poivre, l’éther, le formol et les chairs faisandées. Les murs, le plafond de son atelier, disparaissaient sous une multitude de sujets minéralisés. Une série d’oiseaux de proie nocturnes, allant de la hulotte ordinaire au grand-duc du désert, en passant par les ef
