DÉFANCE DE DANCER EN SABOTS
Insensible aux gambades, l’homme-squelette entraîna son compagnon vers le comptoir en étain qui barrait le fond de la salle.
– Hey ! Madame Verre-Pilé, lança-t-il à l’adresse d’une femme qui trônait à la caisse, reluquez donc par ici.
L’interpellée, une forte créature d’une cinquantaine d’années, taillée comme un homme et sabrée par la petite vérole, tourna ses regards en direction du freak et poussa un petit cri en apercevant le Gorilla-man.
– N’est-ce pas ? Il en jette ! jubila l’autre. Ça vaut bien deux gins, non ?
– Bien sûr, bien sûr, balbutia-t-elle en masquant son trouble du mieux qu’elle le put, et elle fit servir les alcools demandés.
– Tu vois, qu’est-ce que j’te disais ? murmura l’homme-squelette à l’oreille de son invité, on est ici chez nous.
