Bonsoir tristesseHenry avait son ordinateur posé sur les genoux. Il m’invita à m’asseoir par terre. Son visage ressemblait à un chiffon décoloré, ses cheveux graisseux brillaient et les pellicules semblaient grouiller sur sa tête.
— L’histoire que tu m’as racontée hier soir, mon vieux. Quelle merveille.
— Tu crois ? – répondit-il en laissant son regard flotter dans le vide – Il ne m’en reste que des bribes.
— Moi je me la rappelle tout entière ; je peux te la répéter, j’ai moins bu que toi – lui dis-je, et je lui en commentai chaque détail.
Henry secoua la tête, inquiet, hésitant.
— Mais ce n’est pas une histoire totale ; ce n’est pas une histoire qui parle des grands sujets qui m’intéressent. Tu sais bien, l’identité latino-américaine ; nous, la race cosmique qui changera le monde pa
