Âmes de ceux que j'ai aimésDurant le reste de l’après-midi, Henry tenta à de nombreuses reprises de commencer son histoire. Il se mordait la pulpe des doigts, comme s’il tentait d’extraire ainsi de sa peau les plus sombres, les plus lumineux, les plus féroces des mots. Il fut sur le point de se faire saigner et la marque de ses dents resta sur sa peau comme l’empreinte d’un animal furieux. Parce que, moi, je ne m’arrêtais pas d’écrire, merde, moi j’étais différent, j’écrivais tout le temps, même en dormant j’écrivais et je préparais ce que j’allais écrire le lendemain.
Bien des années auparavant, quand il était venu s’installer dans la capitale et avait fait la connaissance de Saúl Junco, Henry avait l’habitude de demeurer assis pendant des heures et des heures pour travailler ses récits.
