Mais elle ne descendra pas, Rub Skin, elle ne viendra pas. Elle ne se donnera pas à toi malgré sa promesse, longtemps sollicitée et enfin acceptée, dit-elle, mais du bout des lèvres. C’est là tout ce que tu obtiendras jamais d’elle. Et c’est moi qui serai là. Moi et une ombre.
Vingt-neuf heures et vingt-cinq minutes. Le ciel est vert comme jamais, et les lunes jumelles ne sont qu’un regard lointain, comme jamais. La rue est calme. Les Lutins sortent peu, ils marchent peu, la nuit ; ont-ils peur de heurter dans l’ombre une âme en attente sur un banc, de lui voler un peu de cette lumière double venue d’en-haut ? Est-ce un crime que de bousculer un mort, de tuer plus encore un mort qu’il ne l’est déjà, de lui décoller son âme avant qu’elle ne soit tout à fait envolée ? J’ai, ce soir, des pen
