La légende des Ombreloups

Chapitre 8 — Les murmures de la meute

Point de vue Rhaziel

Les rumeurs me précèdent. Toujours.

Elles rampent entre les murs, se glissent entre les crocs et les murmures des miens. Elles disent que je suis plus instable qu’avant. Que ma colère monte trop vite. Que mes silences pèsent plus que mes ordres.

Elles ont raison.

Depuis que je l’ai vue — elle, l’Ombrelouve — chaque seconde passée loin d’elle est une torture. Je la sens, même ici, loin des lumières humaines. Son odeur reste collée à ma peau. Ses yeux hantent ma mémoire. Et ma Bête griffe mes entrailles, frustrée de ne pas la posséder.

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— Tu es faible.

La voix résonne dans ma tête comme une lame qui fend la chair. Grave. Rauque. Sauvage.

C’est lui.

Varok.

La Bête Primordiale. L’entité qui partage mon corps depuis ma naissance. Celle que la déesse a marquée dans mon sang.

— Tu perds ton temps à résister, ricane-t-il. Tu devrais la prendre. La marquer. Qu’elle hurle ton nom jusqu’à ce que le monde se souvienne de toi.

Je gronde, mes poings serrés. — Tais-toi.

— Tu crois pouvoir m’ignorer ? Tu crois que ton contrôle est éternel ? Tu sais ce qu’il nous arrive, Rhaziel. Tu sais comment finissent les Ombreloups. Dans la folie. Dans le sang.

Il n’a pas tort. Mais je refuse de lui céder. Pas encore.

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— Tu es en train de les effrayer.

La voix de Kaelen, mon bêta, me tire de mes pensées. Il se tient à l’entrée de ma cabane de pierre, les bras croisés, son regard sombre planté dans le mien. Fidèle depuis toujours. Mais ce soir, ses yeux portent autre chose. Une inquiétude qu’il n’arrive plus à cacher.

— Qu’ils aient peur, répliqué-je sèchement. C’est ce qui les garde vivants.

Il ne bronche pas. Puis avance, assez près pour que je sente sa défiance.

— Ce n’est pas la peur qui les garde unis, Rhaziel. C’est toi. Et si tu perds le contrôle…

Varok éclate de rire dans ma tête. — Il a raison. Tu perds déjà le contrôle. Regarde-le : ton bêta, ton ami, qui doute de toi. Tue-le. Et choisis-en un autre.

Je grogne, mes griffes se plantant dans l’accoudoir de bois. — Assez.

Kaelen se tait, mais son regard ne baisse pas. Il sait. Il sent. Je ne suis plus le même.

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Quand il s’en va, je reste seul avec les flammes qui dansent dans l’âtre. Je déplie le vieux parchemin. Les mots de la prophétie y sont gravés, presque effacés par le temps, mais je les connais par cœur.

> Quand la Lune de Sang s’ouvrira comme une plaie,

un Enfant de l’Ombre s’éveillera.

S’il cède à la Bête, le monde brûlera.

S’il trouve son égal, l’équilibre renaîtra.

Varok souffle dans ma poitrine, comme une braise attisée. — Nous sommes l’Enfant de l’Ombre. Toi et moi. La Bête et l’homme. Et tu sais ce que je veux.

Je ferme les yeux, mes doigts serrant le parchemin. Je me souviens des anciens, de leurs murmures sur la différence entre nous et les loups-garous.

Les loups-garous sont des hommes qui deviennent bêtes.

Nous, les Ombreloups, nous sommes des bêtes qui prétendent encore être des hommes.

Varok ricane. — Et toi, tu prétends trop bien. Mais chaque nuit, je gagne du terrain.

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Je revois Eryna. Sa silhouette. Sa peur. Son odeur unique, mélange de pluie et de feu. Je l’ai rêvée. Je l’ai sentie dans le vent. Je l’ai vue de mes propres yeux, il y a trois ans déjà. Depuis, elle est mienne.

— Elle nous libérera, dit Varok avec une avidité bestiale. Si elle accepte, nous ne serons plus divisés. Nous serons complets. Invincibles.

— Ou bien, elle nous détruira, je réponds.

— Et alors ? mieux vaut brûler le monde que de dépérir seul.

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Un coup sec contre la porte. Kaelen de nouveau.

— Rhaziel. La meute parle. Certains veulent des réponses.

Je ricane, grave. — Des réponses ? Ils veulent surtout savoir si leur Alpha est encore en vie, ou déjà fou.

— Dis-moi que ce n’est pas le cas, insiste-t-il.

Varok chuchote : — Mens-lui.

Je me lève, mes ombres se projettent contre les murs. Mes yeux brillent de rouge et d’or.

— Je ne suis pas fou, Kaelen. Pas encore.

Mon bêta hoche la tête, mais je vois la peur dans ses pupilles. Il sait.

Quand il sort, Varok rit encore. — Pas encore, répète-t-il.

Je serre le parchemin jusqu’à en blanchir mes phalanges.

Eryna.

Elle est la clé. Elle est le verrou.

Et bientôt, elle saura qu’elle est aussi ma prison.